谁的歌在寂寞的歌唱,寂寞的流浪的人要孤单地走向远方哪方。
谁的脸会仰向天空,眼直直地盯向那颗灼目太阳。
谁会遇上谁,在最寂寞的时候会静静地轻易的想起谁。听谁唱的歌,想找到谁来寂寞地诉说。谁会沉默地去听。
寂寞唱歌的人会剩下来。曾经唱起的歌在哪个时刻都不会死去。没有人知道谁会独自留下来,谁走开。
天之崖,地之角。走向再远的远方也只是寂寞地流浪。谁做伴随,听谁在在寂寞的歌唱?荒是草满山坡,只不过是对自己的迷藏。我在做着一个人的迷藏的游戏。谁会突然闯进来,我不知所措地在哪个角落独自寻找。
世界很喧闹,世界很精彩。心很喧闹,心很清朗。四面来风,谁独自远行。
太天真?太简单?太无聊?太无知?不懂得这个世界有什么错,那个用自己文字歌唱的人有什么错。不懂得,不明了。本来很简单。本来就没有纯真。
唱歌的人剩几个。寂寞歌唱的人会剩下来。
阳光晃眼。钢琴很好听,吉他也很不错。轻轻地闭上眼。愿独自远行,独自寂寞。走来,离开。也许本来就不在一个世界。
我只想寂寞的歌唱。谁走来谁离开,不知道。我在哪儿,不重要。明天就是换日线,后天就是下一个论回。光阴如刻刀。愚人仰望。不是游戏还可以重新再来。七月要离开。没有对白。
空间就有那么多。少一点是空虚,多一点是太满。也许只能这样。不管怎样,我不躲藏,我不游荡,我不幻想,我不迷惘。
巨大的洪流人海匆匆。留下谁的欢笑,谁的忧伤。谁因之谁突然感到了欣慰,谁因谁突然感到暗淡。只有清澈的男孩与女孩?!谁是谁的'谁。
我们站在汹涌的人海。纯真的少年。宠爱。等待。走过那年雨季。
结束。白昼依然。黑夜依然。荒草依然。洪流依然。你依然。我依然。
寂寞歌唱的人。死去。留下来。
走过第四条大街。梦要醒了。我们要走了。
寂寞,不过是一个人静静呆着,翻开记忆,一页页的开心,一页页的痛心。
“举杯邀明月,对影成三人”,这样的寂寞是旷然的。此刻的李白,在酒气缭绕下,更显豁达而又不羁。人生纵然坎坷,那不过是心境所致。找回那颗为诗而存的心,任其翱翔在天地山河间,这样便不必缩在朝堂一角,便不必禁锢自己那双喜好徜徉的脚。
“举世皆浊我独清,众人皆醉我独醒”,这样的寂寞是狂放的。这时的屈原正轻蔑地看着世间的污浊。他的梦固然破灭了,但他依然不愿受物之汶汶,不愿蒙世俗之尘埃。他孤傲地走了,带着一丝惆怅——那是他回忆的叹息。
“谁在用琵琶弹奏一曲东风破,岁月在墙上剥落看见小时侯”,这样的寂寞是清幽的。皓月当空,泻下流水般的轻柔,四野冥然,只有萧索的风拂过,不经意间,记忆的书页在翻动着。一盏离愁孤灯,映出一张瘦长的影子;一壶漂泊,斟了好久,却难入口。琴声幽幽,思念飘然依旧;枫叶萧萧,悲伤愈斟愈浓。
寂寞,不仅是踽踽独行的背影,也是泪干后冷静思考的坚强。
寂寞,是一种等待,在冬天的荒凉中等春意盎然,在连日的阴霾中等澄澈的天空,在泥泞的道路中等展翅的畅快。
寂寞,是一种思想。时而冷若霜雪,麻木人心;时而利如匕首,刺醒昏沉。
流星是寂寞的,陨落的瞬间依然有灿烂相随;峭壁上的青松是寂寞的,千百年了,依旧苍翠繁茂;空谷中的花是寂寞的,但它不因此而稍减馥郁芬芳;诗人是寂寞的,畅快的诗句犹然水一般流淌不绝;有梦的人也是寂寞的,不管梦中是思念,还是理想,前行的脚步仍然不停歇。
寂寞,一如苍穹般明净、深远,静静地感受,静静地思索。
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