落在缝隙里的光作文【一】
??在角落里的梦暖暖的阳光从窗外透过，45°角微倾，柔和地照在父亲房间的角落里，鹅黄色的窗帘，轻轻迎着光的暖。我光着脚去迎接温暖，不经意的转头，发现了满身灰尘的它。
突然轻风吹来，微尘乍起，惊起一滩回忆。在我小的时候，父亲常背着这把吉他出去，同两三个朋友聚会，有时，我也会去凑凑热闹。几个叔伯常对我说，父亲的吉他弹得是极好的。在我的心里也是这样认为。
母亲同我说过，父亲有一个梦，那是一个充满音乐的梦，他希望能弹吉他给别人听，在他的心里，别人的掌声是对他最大的'肯定，也是他最大的追求。
年轻的父亲和当初的吉他一样，充满活力，每天的生活都是崭新的。夏日夜晚，明星点点。父亲坐在沙发上，我和母亲就搬个小板凳，坐在一旁。总是轻轻倚在母亲怀里，听父亲边弹边唱。他总先用毛巾擦擦手，仿佛那劳作后的汗水能沾染这美妙的音乐。一只手抚上琴颈，另一只手轻拨琴弦，粗粗的手指却那么灵活，一个又一个音符从那指缝间流出，恰好合成一首曲子。伴随着这音乐的，是父亲的歌声。随意却不失细腻，雄厚却不失柔情，不知名的歌曲，却让我深深地爱上它。
每次父亲唱完，我就迫不及待的抢过吉他，学着父亲轻轻拨动，但吉他似乎认人似的，发出的声音总像乌鸦嘶叫。这时，母亲总会微微一笑，而父亲则会轻轻抚摸我的发丝，指着我的手，说：“妞还没长大，手小，等妞长大了，就会弹了。”这样的音乐，伴随我度过了无数个静谧的夏夜。也许我这辈子也忘不了母亲的微笑和父亲轻轻抚摸的动作。
父亲是极爱这把吉他的。每天父亲迎着朝阳，用干***抹布轻轻的擦拭它的全身，生怕落下一粒尘土。平时，他把吉他挂的高高的，生怕我一不小心弄坏了。即使是上好的木头做的，父亲似乎也怕它被晒出裂痕了，从来不将它放在阳台上，也从不让它淋雨。
可是，时光的轮盘总是在转动。沉重的担子压在父亲身上，就像年轮，每多上一个春夏秋冬就多上一分重量。渐渐地，父亲不再去碰他那心爱的吉他。那双本充满乐感的的手被岁月侵蚀，沟沟壑壑的。而那把吉他也被父亲放在角落里，慢慢地，它淡出了我们的生活。
现在静静地看着它，时光果然给它留下了痕迹。原本崭新的外表上多了一层又一层的灰尘，背面几道深深的裂痕，不就像父亲沧桑的脸上多出来的皱纹吗，而那几点乳白色的油漆点，不就像父亲头上不知何时长出的白发吗?
我拿来抹布，将它平放在桌子上，轻轻地将灰尘从它身上拭去，就像多年前的父亲。突然，门被打开了，父亲回来了，他的手里还提着热腾腾的早餐。“妞，吃早饭了……”，转头的瞬间，我清晰地看见他的身子抖了一下。他就那样蹒跚着向我走来，越来越近，从不掉泪的父亲，眼眶竟湿润了。他颤巍巍的接过我手中的吉他，拿起抹布，做起当年时常做的事情。
阳光依旧，笼罩在父亲和他的吉他上，一切仿佛又回到了小时候。我悄悄走出，轻轻关上门，生怕惊扰了父亲和他那个藏在角落里的梦。
也许时光不再，但在这个平凡男人的岁月里，有一个梦。即使落满灰尘，即使伤痕累累，依旧是他生命中重要的一部分。阳光暖暖，心意暖暖，生活暖暖。
落在缝隙里的光作文【二】
??过天窗的光灶台上的蜡烛明灭着明黄的火光。
是的，停电了。母亲和他十分困难才找到这跟蜡烛。
被找出来之前，它安恬静静地躺在抽屉最底层，不吵不闹。
他和母亲安恬静静地坐在炉火旁，炉子里的火很旺，照得他的脸红统统的。
晃乎间，他仿佛回到了童年。
黄土的瓦屋，墙上挂着油灯，灯油熄灭后分发的气息让人有些昏昏欲睡，小虫子在油灯四周乱飞。母亲放下鞋垫，把做功课做到睡着的他抱到床上。
在母亲帮他掂好被子出去后，他就展开了眼睛。
他仰着头，瓦屋的顶上，安了几块通明的玻璃瓦，下面落了几片叶子。透过天窗，他可以看见里面的星星，固然不是很清晰，他却不亦乐乎，由于天天看到的都纷歧样。
厨房里传来洗碗的声响，碗和碟子之间稍微的碰撞，像是在交头接耳；过了一会儿，传来水和锅子之间的交响，有数沸腾的气泡决裂收回嗤嗤的声响；再接上去淳厚的声响应该是水壶里的水灌进热水瓶吧。
这些声响像是一首迟缓的催眠曲，和着透过天窗的星光，伴他进入梦境。
他有些疲困了，打了个长长的欠伸。
“你端着蜡烛先去睡吧”，母亲说。
他点了颔首，端着蜡烛分开了。端得有些不稳，滚烫的液体滴在手上，在他毫无反响的刹时，从新凝为固体。
躺在床上，他吹灭了蜡烛，却也久久无法入睡。
“哐”，门被推开了，是母亲。“睡了吗？”她轻声地问。“还没，怎样了？”他有些惊惶。“我找不到手电筒了，来拿蜡烛去找找”。“噢”，他从床上坐起来，试探着打火机，从新扑灭了蜡烛。
母亲端了蜡烛就回身了。“等等”他看着母亲烛光中的背影，下认识地喊出来。“妈”他的'声响有些小，母亲转过身来，“早点睡”他接着更小声地说。
门打开了，房间里又从新堕入阴郁。
母亲脸上的脸色他看不太清晰，仿佛是笑吧。他有些懊脑，小时分本人和母亲可是无话不谈的，可如今……，不晓得从什么时分开端，他感觉本人和母亲之间的交流只剩下缄默。
在床上翻来覆去了半个多小时后，他像是想到了什么，从床上爬起来，拖着拖鞋，试探着翻开房门。
他站在厨房门口，灶台上的蜡烛快燃尽了，炉子里的火也快熄了，水壶里的水似乎是开了。母亲坐在老木椅上，一动不动，应该是睡着了。
他就如许看着熟睡中的母亲，有些鼻酸。
似乎是感触感染到他的谛视，母亲醒了，一眼看到站在门口的他，目光里有些惊讶。
“妈”他启齿了。
落在缝隙里的光作文【三】
欲点破世外沉默，梦中唯握一沧桑。
——梦回世外
可堪回首，那段推开梦想的天窗，错览星辰的日子？
可堪追忆，那段描绘梦想的天堂，守望麦田的岁月？
多少个载沉载浮的春秋过去了，又有多少个横贯岁月的梦想湮没了。流金的岁月曾经被我的笔描成一件霓裳，希望它能为我的梦想铺上华丽。而如今，岁月已褪作斑斑的墨点，成为梦想溜走时留在纸上的脚印。现实恰如一扇挂在天边的门，让门内的人徘徊在精神界线上，而门外的梦想已失去灵魂，无法紧追生活的脚步。
曾经无可救药地迷恋关于梦想的一切，那是一段奔波于现实与分数的颠沛流离的日子。因为一度被分数勒得透不过气，我想抛弃它却不能，只有暗自守护那一片未被分数污染的心田。我仿佛是个打着“梦想主义”的旗帜的小丑，渴望着有一缕梦想之光照亮我那个现实的舞台。可是，我没有开启那扇紧闭着的现实之门的钥匙，只好游离在门外，偶尔偷窥一下梦想的影子。无奈的是，生活的打桩机越发地压得我无法喘气，我就越发不能满足于目前现实与梦想的距离。为此，我任性地逃离了现实的圈套，躲在不见天日的一角写下一大堆奇怪的文字，拼凑了一幅幅残缺的梦的画面。我把我的.一切关于梦想的符号化作一个个跳动的文字，它们最后却成了不能承受现实之重的泪水。——
对于梦想的渴望，总是在每次碰触到生活的悲伤之后强烈地增加。我在《日子轻轻飞过》中叹道：“生命的华丽层层剥落，时光的伤痕道道裂开。”
总想逃离现实，却发现现实已把我重重包围，因为就连一片叶也能刺痛我的心。我在《九月读你》中描道：“九月的你，没有万紫千红的衣袍，你那历经沧桑之后枯黄的脸显露无遗，似乎让我的心再度枯萎。你为我营造了一片黄叶天，处身于万叶飘零的天地之中，感觉到一种沧桑，它叫做岁月。岁月的痕迹停留在你的脸上，摧黄了多少青春。”
尝过生活历次所谓的坎坷之后，捕捉不到梦想便成了最痛心的事。我在《童话不归来兮》中写慨道：“人越来越长大，逐渐得找到了童话与现实的边界线。开始明白一个道理——童话的规则只适用于活在童话里的人，当白雪公主从童话中醒来的时候，她在现实世界里也许永远都不会找到那个深爱她的白马王子了。”
或许，几句随心写下的诗句才是编织梦想的针线。
“敢问盈盈秋水
伊人在何方？
宁静的秋夜里
皓月也无言
这般的寂静
可有遗忘了某种深沉？”
倘若说这些关于梦想的文字是虚伪的符号，我只能说最不可饶恕的文字就是没有思想的文字。就算现实多么残酷，至少我还有文字这方阵地来坚守梦想。
现实，请为梦想留下一道缝隙！我不止一次地呼唤过。现实，为什么你如此残忍地抛弃梦想；梦想，为什么你如此脆弱地远离现实的规矩？我不止一次地拷问过。是谁开启了我的梦想之源，又是谁把我甩到梦想的千里之外？我不止一次地质疑过。现实，这把冰冷的刀，我曾用青春的泪水换取你为梦想的雕刻，你又一次次地把我心中的梦想一点点地剔除。
做了十多年不切实际的梦，突然被拉回现实，蓦然发现自己的心的灵性被削弱了几分，甚至怀疑自己还能不能承受生命的喧闹与寂寞。梦醒了，抚摸着一道道泪痕。原来，现实为我留下了梦想的回忆。可是，正是那些斑驳的回忆让我对现实爱恨交织。可爱的是，曾经拥有过自认为无比纯洁的梦想；可恨的是，只在弹指间，梦想已漂泊四方。也许不能怪现实太现实，只怪梦想太梦想。正如朋友所言，我的梦想只存在于异度空间。是么？我只不过是想让信念与时间同在罢了，难道我不该相信梦想不会逝去吗？——泪水还在演绎雨季的故事。
也许，我由始至终所坚持没有错，至少，梦想属于青春！不需奢求过多，只要现实肯为梦想留下一道缝隙，我就有理由有勇气追求梦想。我透过这道缝隙看到了生活的勇气，继续写着一切关于梦想的文字。
现实不能为我证明什么，我却坚信自己可以为梦想见证希望。于是，我把现实中的心灵放飞到梦想的云端。不管现实的风雨有多大，我会带着梦想穿越繁华与寂寞，撑起一片属于自己的天空。而我，活在这片梦想的天空之上。
