生命十分宝贵,让我们走进草的世界,感悟草的'生命的顽强吧!
天阴沉沉的,风呼呼地吹,只听见狂风刮着树枝呜呜直响,顿时天空下起了倾盆大雨。
我在家里的窗户边,看见屋外草坪上的小草正在接受着风雨的洗礼。无情的的水滴成群结队地落下来,给柔弱的小草带来了重大的灾难,并摧残着它那饱经风霜的身躯,小草弱小的身躯在风雨中摇曳,但小草不服输,它们在风雨中拼命地挣扎着。雨,把小草的身子压弯了,小草依然不肯屈服,跃倒了,又爬起来,跌倒了,又爬起来……可风雨的力量太强了,小草们只好无奈何地垂下头,东倒西歪地铺满了大地。
风止了,雨停了。次日,草坪上的小草又抬起了它高昂的头,立起它傲人的身躯,经过昨夜的风雨洗礼,它更绿更新更精神了。我不禁感叹这弱小生命的顽强。生命就像小草一样,无论在什么环境下,都要顽强永不低头,只有这样的生命才是最精彩的,最有意义的。于是我下定决心,一定要珍惜生命,不能让它白白流失,使自己活得更加光彩有力。
这不禁让我对生命有了新的认识。生命是顽强的,生命是奇妙的,生命是变幻无常的,让我们在平凡的生活中,去感悟生命那不平凡的真谛吧!
梵高,一个忧伤的名字。如果没有他的画,也许,我就不会知道原来有一个叫梵高的人。
他画中的流淌的美好,使他的.画更加绚丽。画中的向日葵在充满阳光的怒放着。可是,你们的主,梵高是那么的孤独断绝。他幽深美丽的眼有太多太多的痛了,他的眼,似一潭沼泽。让人不敢探他的眼。因为他的痛我们承受不起。
你,梵高,是和莎士比亚一样的天才。他可拥有全世界最高贵的赞叹声,但你却只配拥有最不堪入耳的漫骂声。所有人由他们肮脏的灵魂来审判你,用轻轻地几语把你打入地狱的最深处。你割下你的耳,来反抗命运。但是你仍留下一只耳,听微风吹过的声音,清雨中水滴滴答滴答的声音。
你只有在星光下,喃喃的斜躺着身子,眯着眼看着夜的舞台。脚下的青草仍带着白日的芳香。你等待着那阳,太阳高挂于顶。金黄色的阳光洒满了梵高和那美妙的向日葵上。一切从现在开始,你舞动你的笔,你的手。那流畅的线条使你的血液在沸腾,在咆哮。你看着向日葵喂我一笑。
你收起你的画完美的起身。你看看那个人,就是你们说的疯子吧。一位高档的妇女用不屑的眼光打量着,阴阳怪气的说道。
梵高的心忽然好痛好痛。所有的炽热和神采都以退去,只留下暗淡和孤寂的背影渐渐走进知己最低劣廉价的小木阁……
终于,梵高他自己终结自己的生命。也许最后一刻他在浅笑吧,那么浅浅的浅浅的……
我仰望那个阳光下倒下却永远伫立在我心中的梵高,用我的所有感官来仰望这生命的燃烧。
我头一次见他的自画像时,只感觉他古板木讷,像个老农,甚至说是个疯子。的确,在他死亡前谁都认为他是疯子。可是正当我乱想时,爸爸告诉我:你应该用心来。
我在很小的时候在一台台历上看到了《向日葵》色彩强烈色调明亮,“那时葵花吗?”我禁不住想,在我看来那只不过是一个个有大有红的橘子,更像是一团团火焰。当我又一次看到《向日葵》时是在初三的历史课本上,这回看我又有了另一种感觉:这的确是火焰。
梵高1988年来到法国南部郊外写生作画,对强烈阳光照耀下的田野、花朵、农舍、教堂,他禁不住的一遍遍高喊:“明亮些,在明亮些。”我渐渐意识到也感觉梵高对于艺术的那份热爱。也许在他眼里这葵花就真的像火焰一样,舞动跳跃,而他的心中也充满了阳光,无数火苗也在舞动跳跃,一切表现形式都在激烈的精神支配下舞动跳跃。可是谁也不知道,同样在阳光下他却结束了自己的生命。
谁也不清楚,他为什么这么做,是疯子,是精神病抑或是负债累累无法偿还。我想,这些都不对,这也许是他的一种解脱,一种救赎。或许也正是太精神支配了,生命才变得如此脆弱,可是正如那南国阳光下的向日葵,一切都在燃烧,都在燃烧,那是一种对生命的自由的向往,对艺术的热忱,对阳光的追求,而现实的黑暗满足不了他,于是梵高你点燃了自己,你愿在这阳光下无尽的燃烧,即使化为灰烬。
风速奔跑于天地间的骄子,这就是“疯子”,一种可以将生命点燃的勇气,可以如一炬火把冲破世俗的献媚,即使烧焦了,烧毁了,烧成灰烬了,那也可以香如故,芳更浓。
就像我们经常说的,天才和疯子,往往也只有一线之隔。他们的共同点是,不按常规出招,达到某种极致。梵高的那幅巨作向日葵我想很多人都知道吧,金黄色那是一种像太阳一般炽热的颜色,充满了生命力,野性的力量,但也是一种让人混乱的颜色,一种迷离的色彩。他的名画系列,向日葵和麦田系列给我们的印象应该是深刻的吧。他的这两个系列的'画,我也是喜欢的。
天才注定都是孤独的,但不能反过来说,孤独的绝大多数实际上是庸才。所以我们大不可以用天才的孤独来安慰自己的孤独,来给自己阿Q一下,来给自己***一下。自从看了梵高的自传,他给我的感觉是一头在黑暗中受伤的野兽,独自在暗处舔着自己的伤口。他是那么地渴望爱情,那么地渴望友情,但这些东西,对于他来说,又是那么的遥不可及。
合上了最后一页,梵高的故事还在脑子里回响。
梵高最后最后的激情创作是在阿尔,法国南部的一个小城市。在那里有强烈的阳光与恐怖的西北风,梵高每天早上背上画架,晚上带着幅满意的作品,赶着黑夜归来。阿尔恶劣的天气,营养不良,失眠,长期的精神亢奋(这是他画画的唯一动力),他患了可怕的癫痫病(更像是精神分裂)。他割掉了自己的耳朵送给一个妓,他被送进精神病院。他一旦在理智恢复时,又开始创作。可是随着精神的衰退,他明白自己的激情已逐渐消退。为了不给他弟弟增加负担(梵高从开始绘画时,经济来源都是弟弟提供的,也是弟弟在精神上支持他)他用手结束了生命。而他永远都不知道,他的绘画成为了博物馆的珍藏品,被后人景仰膜拜。
梵高的一生是艰辛的。但他却并没有为此放弃自己的目标。他用十年的时间表达着他的艺术。他在阿尔画的“向日葵”,被当时的一位欣赏艺术的医生说:“我这一身,如果能创作这一幅画,就成功了。”不论在恶劣的煤矿,还是精神极度痛苦的阿尔,他都认为绘画是工作,是他能存活唯一精神动力。有人说,只要长期的坚持一件事,不管怎样也会成功。或者更准确的说,长期从事时,必定要加入激情,加入单纯对事业的追求。
那是一幅很有张力的画,画的是向日葵。金色,红色,橘色,铺满了整幅画。哦不,不是铺,是抹,极其狂野地、执着的涂抹,那明亮的,鲜艳的向日葵,让你感到温暖,你的面前仿佛是一片葵花林,它们向着阳光摇曳,招手,在阳光的照耀中,汇成一片金色的海洋。光芒照到你脸上,仿佛整个人都被阳光和花朵包裹,一股股暖流流遍全身,有一种莫名的情感,让人沉醉其中。
转过目光,那是一幅同样美丽的画。寂静的城市中,一片黑暗。人们已睡着,剩下的,只有神秘的夜空和那执着地装点夜空的星星。那星星很明亮,明亮的让人掉泪,透着孤寂与清冷。画的笔触很大,可以想象作者是怎样执着的想要把眼前的情景画下来,把心里不为人知的感情抒发出来。
再移过目光,那幅画仿佛又到神圣的光芒,见到它的第一眼,就会感受到自由与幸福。那幅画上有大片大片的金色交织在一起,璀璨夺目,那是一片麦田。画面的远景是几笔群青与紫,模模糊糊,有一种安静祥和的美,那是远山以及房屋群落,天空是绿色的,一个小人儿站在麦田上,看着那广阔无垠的麦田。阳光将在那儿结出美丽的果实。整幅画充满平静幸福与爱……
是的,作者是梵高.文森特。他活着的时候,人们认为他是一个颠者,但是那只是人们从没进入过他的内心世界而已。他的心里埋藏着爱,用自己最为炙热的情感作画。在最后那一刻,我想他一定看到了这样一幅美丽的图画:紫色的鸢尾在天空中盛开,金黄色的向日葵摇晃着细细的身躯在他身旁翩翩起舞,还有一望无垠的麦田,金黄色的麦穗儿在风中倒伏。身旁还有触手可及的金色云朵,他仿佛听到了唱诗班轻灵的歌声,看到了穿透暮霭的十字架。他重获新生。
曾经,对艺术疯狂的追求,那过人的天赋却被世人不屑一顾。
曾经,对世间厌恶的憎恨,却被世人称为精神病,被关在医院时,依旧怀着对艺术的热忱,用晶莹的画笔涂抹着天堂的风景。
曾经,对爱情的忠贞,顽固的将右耳割掉,血流残败的任凭流着阴红的血液。依然挥动画笔,将自己那落寞的样子铭刻在泛黄的油画布上,永恒的记载着阴郁的瞬间。
曾经,用刺目的黄色画出姿态万千的向日葵,那生机勃勃的花朵妖艳的在岁月的轮回中摇曳着。
曾经,那数不清的作品,被时光的洪流冲刷,最后每幅作品被经典的库存着。
曾经,默默死亡的躺在冰冷的坟墓中,用黄土掩埋那张寂寞的脸庞。
落破的岁月渐渐沉轮着,我们不再年轻。那些明明灭灭模模糊糊的记忆,也慢慢的被错落有致的年华吞噬着。
破旧的风把黑夜撕破,曾经的碎片落了一地。
梵高,那个深沉的男子,永恒地像刺青一样印在我心底。
绚烂的向日葵在繁星夜空的阴霾下绽放着,我和梵高站在那隔着天与地的距离,擅抖的双手久久不能触及,冰冷的被晚风定格着。
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