清晨,第一束灿烂的阳光照向了大地,城市也渐渐苏醒,恢复了以往的活力。各种人叫声、脚步声……组成了一部生活交响曲,形成了一个热闹的景象。
我早早地起床,因为家里没人,只好自己去买一些面条回家煮着吃。买完面条,我提着袋子准备回家,走出超市,一个小小的身影吸引了我的眼球。一位比我小的残疾女孩拄着一根拐杖,艰难地过着马路。她有着一头秀丽的乌发,但是却像一个鸟窝一样扎在头上,一双明亮的大眼睛因为瘦而更大了,薄薄的嘴唇有一些苍白,一排雪白的牙齿,让人想到咬起食物是多么地锋利,一双乌黑的手撑着两根拐杖,下身那一个空荡荡的裤脚在风中飘着,让人不禁产生同情之心。她用上半身支撑着整个身体,一只脚小步小步地移动着,拐杖也跟着移动着。看着流动的车辆,一分钟、两分钟、三分钟……时间慢慢地流失着,她就这样一点点地走到了对面。但是,我的大脑仿佛失控了,呆若木鸡地站在那儿,看着它慢慢地移动到对面。
过了一周,我已经将这个事忘了,却又看见她那小小的身影。这一次,我没有犹豫,冲上前去将她背起,她好像一只被吓了一跳的小兔,拼命地挣扎着。我却死死地抓着她,将她送到了对面。放下她时,她的.眼睛已经蒙上了一层泪水。她呆呆地站在那儿,我静静地等待着,她终于回过神来,长长的睫毛沾着泪水,嘴唇微微地抖动着,说了一声“谢谢”!我笑了,我拍了拍她的肩,走了……
我多么希望世上的可怜人都能享受到我们的爱呀!就像恩科西一样,传播着这份爱,在人们的心中种下一颗善良的种子。
我在思考成长的定义了。不是年龄的正比例增长,不是的。
时间可真是个好东西。如果你叙事不知道用什么顺序的话。
三岁以前没有记忆,对,没有记忆,故事只存在于照片之中,任大人们去讲。开心与不开心,对错是否,就像在听别人的.故事,开无关痛痒的玩笑。
我不在乎,却很怀念。没有记忆可以自己瞎想,说美丽就美丽。
我想真正的成长起于四岁的毛笔字。有人叫它书法,很大气的词语,有一种艺术的成就感在里面,我只会画,行云流水的快感,软软的,没有一点痛。
终还是痛了。我会去写字,认真一如自语,但我讨厌被强迫。束缚在极小的空间里做自己不愿做的事。不记得第一次被大是为什么了。只隐约觉得与那种黑黑小小一笔一笔写就的东西有关。
从那时起我开始懂得恨,平凡的情感一如潮水般激荡着我的心。从很母亲到恨毛笔字又到恨母亲。在本上写骂人的话,很脏很脏的那种,然后慢慢觉悟,一点一点改到骂人可以不带一个脏字却可以刺到人心里,终于又改回去了,用脏话骂人可以很震撼,放纵抑或痛。痛到流血但决不要牺牲。
再循环中长大,成长就是如此。也许我太过于注重细节而失弃了大段大段美丽的天气。我是不善言语的孩子,除了心和笔一无所有,出口往往伤人。这类语言不描写也罢。至于环境,我想我生活在很美的世界,相互残***的动物摄人心魄,散发出腐烂的香味。
风卷残云过后,一片干干静静的蓝天。金色的蝉蜕还留在窗棱上。闪闪烁烁的鸣叫,让我想起一个已逝的秋天的夜。
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