老师的手是严厉的.呵斥。因我上课不专心,在书本上画画。老师打了我,其实并不疼,我却感动地哭了。因为老师的手刚刚碰伤了,她能忍着疼打我,我非常的感动。
老师的手是无声的激励。有一次我的语文成绩不是很理想,发卷子时心里想:老师会打我吗?同学会笑我吗?会的……不会的……想着想着,背上冒出冷汗,手不禁颤抖起来。试卷发下来了,我考得非常差。我顿时灰心地独自躲在角落里哭起来。老师走过来用她的手抚摸我的肩,虽没说什么,但那来自宽大手掌的热度,已燃烧起我重新好好学习的意志。我喜欢这双温暖的手。
老师的手是最好的称赞。老师鼓励我,使我在后一次的考试中取得了不错的成绩。老师为我竖起了大拇指。
小学期间,老师给我带了五年的课,这双手便伴了我五年春秋。这双手虽不如少女的手修长,肤色也不白皙,但却是我最喜欢的一双手。老师的手像娇阳,像鲜花,像春天。我喜欢老师的手。
人人都拥有一双宝贵的手,这双手既能让你成为百万富翁,也能使你倾家荡产。可母亲的手并非有什么特别之处,它只是粗糙、有茧子,但它强劲有力。随着岁月的流逝,妈妈那老年斑的痕迹早已爬了上去,但对于我,它是最美的,不是美在表面而是在心中。每当我因一时的失利变得垂头丧气的时候是母亲的手替我拨开乌云,重见希望。当我因成功而变得骄傲自满的时候,是母亲的手拉我回到新的起点去继续奋斗。当我面对前面一片迷茫无助的时候又是母亲的手带我走向光明。母亲的手给予我的不仅仅是帮助与关怀,那更是一份要用生命去承受的母爱。
那还是我很小的时候,有一天深夜,爸爸不在家。从小体弱多病的我偏在这时发起了高烧,母亲担心我太小会咬到舌头,就把自己的手指伸进了我的嘴里,那时我虽然小却也很有力气了,只有几分钟的时间手指就变成了紫色的。而母亲的手使终没有动摇。后来我的烧终于退了,母亲的'手上却已流出鲜红的血。那血液中含着无尽的爱。
妈妈不会打扮,不会跳舞,可她有一双巧手。妈妈的手纤细、灵活,那白净、细柔的手指更显眼。妈妈织起毛衣来,那手指活动的像穿梭一般,令人眼花缭乱,不大一会儿,就织起了一大片。
记忆中的童年,母亲是我最敬畏的人。母亲,会做饭,洗衣,还会采茶,而我什么都不会,真了不起呀!但我还是会怕母亲的右手,每当我不听话,或者在外面惹了祸,她举起了她的右手做打我的样子,而我立即萎缩起来,等待着那只手的落下。抬头,发现手在空中,像是定在那里,我咪着眼望着,母亲突然犹豫了,摇了摇头,用那双手擦去我脸上的泪痕。那一刻,就像被什么打中一样,空中的那双手永远是我童年记忆的一部分,它教会我如何宽容!
经过几番苦战,和小朋友的游戏慢慢地结束了,穿着被我搞坏的衣服,回到家,眼前的母亲正看着我。“瞧瞧你,玩成这样,衣服都破了。”温和的声音是我意料之外的。母亲用那温厚的手为我拂去脸上的灰,蹲下,又拍去我裤子上的泥斑,让我将衣服脱下,站在母亲的旁边,灯光照着我们,母亲静静地坐在那里,穿针引线,修补我的破衣。看着母亲的样子,我有点感动。那一刻的安详教会我如何善待别人!
一路走来,风风雨雨,一直有双手陪伴在身旁;一路走来,风雨无阻,因为那双手高高的为你支起一方晴空。
——题记
夜凉了,刮着北方寒风的季节虽已逝去,可天气并无好转,面对这沉寂的一方夜空,凉气“嗖”地传遍了全身,我不禁打了个寒颤。“你怎么就不知道披件衣服!”妈妈带着埋怨的口气骂着我,给我披上了件外套。我扭过头,“妈,你怎么还没睡呢?”她自己也裹了裹衣服。“儿子房里的灯没关,当妈的又怎么会睡得着呢?”说话间,她又欲拿起杯子帮我倒水,“妈,你快去睡吧!我自己来。”“你快些做你的功课吧!”见她不放水杯,我欲低头再写,灯光下母亲的那双手吸引了我的目光,还是烧水,倒水的简单动作,母亲的那双手却比往日少了几分光滑,多了几分粗糙。
想起每日每夜母亲为我披衣,倒水的情节,不禁鼻子一酸,这些简单的动作却陪我走过无数个日夜……
回首2009年的冬季,感人的一幕幕仿佛在眼前重现,而那个寒冷的冬季,最难忘的还是母亲那双手。
那几天,寒风忽然乍起,风一天烈过一天,为期末数着倒记时。“妈,你怎么又来接我了,不是说好爸来吗?”
“ 我不是下班经过,你爸哪有点,等他来你至少还要等十分钟。”下班经过?妈妈下班要绕几个弯才能到学校呢!只不过想让我早点回家,好好复习嘛,天天在这里受冻等我。
目光无意间扫到了她的手,冻得通红。“嘛,你怎么不戴手套呀!”“出来的急,忘在单位了。”“你带戴我的吧。给!”“你戴,你戴,我不怕冻。”望着那双冻的通红的手,我想了很多很多。
成长中,难忘那双为我披衣的手;
成长中,难忘那双为我受冻的手;
成长中,难忘那双为我举伞的手
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